Il tempo è passato
e le cicatrici che ha lasciato
sono diventate bianchi segni
sulla pelle.
Il dolore, ricordo.
Uno sguardo,
un sorriso.
Questa banale, dolcissima
sensazione di vita.
Inutile che continui a menarla
con quello che hai perso.
Pare, ancora, non sia sera.
Dunque respira.
Arso completamente dalla vita
io vivo in essa felice e dissolto.
La mia pena d’amore non ascolto
più di quanto non curi la ferita.
( Forse la giovinezza è solo questo
perenne amare i sensi e non pentirsi. )
Sandro Penna