LA POESIA È UN BALSAMO (IN "ESTINZIONE"?) DI PAZZIA E CORAGGIO
Amministratori locali interessati ad altro, non a promuovere la letteratura, ed una serie di programmi scolastico-ministeriali forse poco accorti spegneranno, in Italia e nei giovani, il desiderio di leggere versi o magari comporne. Ecco quale potrebbe essere, a lungo andare, la conseguenza estrema della grave situazione denunciata, in quest'intervista a cura di Pietro Pancamo, da una scrittrice di vero talento: Lorella De Bon

Che cos'è per te la poesia? Come la descriveresti, o presenteresti, ad una classe di studenti in ascolto?
Innanzi tutto, ritengo che la scuola non educhi a sufficienza gli studenti ad amare la Poesia, anzi il contrario. Ho terminato da molto tempo la scuola dell'obbligo, ma ricordo che la preferenza era data ad altre materie, altri discorsi e insegnamenti ritenuti più utili per il futuro lavorativo dei giovani. Non so di chi siano le colpe, se degli insegnanti o dei programmi ministeriali. E mi auguro che nel frattempo le cose siano cambiate (sarei felice di ricevere una sonora smentita in merito). Se è vero che di Poesia non si può campare, è però altrettanto vero che di Poesia si nutre l'anima. Ecco la mia risposta. La Poesia è per me il migliore nutrimento per l'anima, un'occasione unica per lanciare la fantasia al galoppo ed esprimere noi stessi con una libertà che la vita di tutti i giorni ci nega. In versi si può dire tutto, ma proprio tutto.

Fra le poesie che hai scritto sinora, quali sono quelle in cui ti riconosci di più? E perché?
Una scelta che mi è impossibile compiere. Perché considero le mie poesie come dei figli, nei quali ci si riconosce sempre. In fondo, le poesie sono delle istantanee di alcuni momenti della vita, tutte ugualmente fedeli all'autore e alle sue emozioni. Mi riconosco in ogni verso, anche se certi momenti sono passati e non torneranno mai più.

L'essere di recente diventata madre, in che misura ha influito sul tuo modo di scrivere poesia?
Ho meno tempo per scrivere, questo è un dato di fatto. E quel poco che scrivo trae ispirazione da mia figlia. I temi della Poesia sono inevitabilmente legati a filo doppio alla vita. Inoltre, in me è nato il bisogno fortissimo di lasciarle in eredità una serie di poesie che le racconteranno, una volta cresciuta, lo svolgersi della sua infanzia. Insomma, ho bisogno di sapere che un giorno si vedrà attraverso i miei occhi.

Fra i poeti con cui sei in contatto, chi sono quelli che ti somigliano maggiormente per mentalità o ispirazione? Con quali sei riuscita a stabilire, nel corso del tempo, i rapporti più fruttuosi e duraturi?
C'è una particolare affinità con una ragazza di nome Sara, conosciuta grazie a un sito di scrittura creativa. Questo per dire che la Poesia è anche occasione per fare delle belle e durature amicizie. Amiamo trattare gli stessi temi in versi (l'amore, l'amicizia, la nostalgia dell'infanzia, il timore della morte) e anche il nostro modo di scrivere viaggia sulla stessa lunghezza d'onda. Infatti, abbiamo composto alcune poesie insieme, rimpallandoci le strofe via mail.

Fra quelli ormai noti a livello nazionale, quali poeti si distinguono di più, qui in Italia? Che cosa li rende particolari?
Amo in maniera viscerale Alda Merini, tanto che ho curato un'antologia di poesie di autori "dilettanti" a lei appositamente dedicata ("Nata il 21 marzo", Terre Sommerse, Roma, 2006). Ogni suo verso mi arriva nello stomaco come un pugno e mi fa male. E ogni volta che la leggo mi dico: "Ecco, vorrei riuscire a scrivere come lei". Alda è il mio punto di riferimento costante, un modello al quale spesso attingo ispirazione. La sua Poesia è puro sentimento, scevro da schemi mentali e da sovrastrutture imposte da chicchessia. In questo senso Alda è folle. Perché chiunque ami senza limiti è pazzo, non credi? Pazzo e coraggioso.

In un'intervista che mi ha gentilmente rilasciato, il direttore di una rivista culturale piuttosto conosciuta, ha dichiarato apertamente: "L'unico vero problema della nostra letteratura oggi è il vittimismo! Si legge sempre - e costantemente - di ritardo, di crisi, di provincialismo, di problemi... Ma non c'è niente di tanto provinciale quanto lamentarsi della propria situazione provinciale". Tu sei d'accordo con queste affermazioni?
Molte persone amano piangersi addosso, quasi fosse una sorta di attività consolatoria. Il mondo della letteratura non ne è immune, anzi rispecchia la società. D'altronde, non è questa una delle sue funzioni? Però è vero che la letteratura occupa poco spazio nella vita delle persone, impegnate in ben altre faccende. La soluzione non è piangere, ma da soli gli autori non possono nulla per cambiare la situazione. Un esempio: tempo fa ho proposto ad alcuni amministratori locali di organizzare un concorso letterario intitolato alla mia città, per rilanciarne l'immagine ma anche per offrire una manifestazione che fosse di stimolo alla lettura e alla scrittura. Sono stata ascoltata, ma nulla più. Perché le priorità per un'amministrazione sono evidentemente altre e diverse. Se non è provincialismo questo…

La televisione come e quanto ha inciso sul linguaggio comune, sull'italiano che siamo abituati quotidianamente a parlare?
La televisione ha stravolto il modo di parlare quotidiano, soprattutto quello dei giovani (tra i quali non mi includo più, purtroppo). Certe espressioni e modi di dire diventano dei veri e propri "tormentoni", che spesso penetrano nell'ambiente scolastico e lavorativo. Però non mi va di demonizzare la televisione, che trasmette anche programmi educativi e di svago molto validi. Bisogna, come in tutte le cose, saper distinguere ciò che è buono da ciò che è cattivo. Un compito che famiglia e scuola devono accollarsi per prime (con un senso di responsabilità, che pare attualmente al minimo storico).

Secondo te è possibile (e come, eventualmente?) educare il grande pubblico alla poesia? Oppure pensi che nei confronti di quest'ultima l'attenzione e l'interesse siano già vivi a sufficienza in Italia?
Non è mai troppa l'attenzione dedicata alla Poesia, ma l'educazione alla Poesia deve iniziare dai giovanissimi. Non basta far imparare a memoria dei versi. Bisogna far apprezzare le potenzialità che la Poesia offre, avvicinando i bambini a questa forma espressiva con gradualità e non relegandola, nel programma scolastico, al ruolo di tappabuchi. Ci vogliono insegnanti che amino la Poesia e che sappiano trasmettere questo amore agli alunni. E a casa, genitori altrettanto sensibili.

Qualche tempo fa Umberto Piersanti, nel rispondere a una mia domanda, si è così pronunciato: "Perché si scrive? Chi è il poeta? Una piccola prosa di Baudelaire ce lo dice meglio di ogni saggio antropologico. Il poeta, come tutti gli uomini, è un naufrago in un'isola deserta: aspetta l'alta marea, dunque (come tutti gli uomini) la vecchiaia e la morte. A differenza degli altri prende un biglietto, ci scrive sopra: "Io sono, io esisto". Mette il biglietto dentro una bottiglia, che butta poi nel mare". Anche tu credi che il poeta - su questa Terra - sia l'unico e solo a sforzarsi d'attestare la propria esistenza? E di lasciare, magari, un "promemoria" all'eternità?
No, non credo che il Poeta sia l'unico a sforzarsi di lasciare la propria impronta nella memoria del prossimo. C'è il Pittore, lo Scultore, il Musicista, il Ballerino, il Regista e così via. Sto parlando di impronte "artistiche", ma ovviamente ognuno di noi anela a farsi ricordare da chi gli sopravviverà. Ognuno a modo suo. La risposta di Piersanti - e la citazione da Baudelaire - mi sembrano un po' troppo esclusive ed elitarie. In fondo, anche un lavoro comune, se fatto con diligenza e senso di responsabilità, perpetua il ricordo di chi è vissuto senza essere Poeta.

Chiunque sia afflitto dalla vita può sul serio trovare conforto, come alcuni dicono, nelle parole di un poeta? E se sì, in che modo?
Potenzialmente, chiunque può trovare conforto nella Poesia. In pratica, sono poche le persone che affidano la propria anima alle sue cure, ritenendola difficile da comprendere e preferendole altre soluzioni. Ma la Poesia non va compresa, capita o tradotta come pretendono erroneamente in molti. Essa va letta e sentita a pelle. Certo, la Poesia costa fatica perché costringe a guardarsi dentro in modo spietato, ma una volta conosciuta non la si lascia più.

Per gentile concessione di Lorella De Bon
e Pietro Pancamo

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SEI POESIE DI LORELLA DE BON

Certificato di esistenza

Necessito un certificato di esistenza
tracciato col tuo fiato: segni di nascita
sul corpo diafano e bambino, fatto
di morsi e rimorsi e ricorsi d'una vita
che non avrà storia.

E se piango non è per dissetare
la terra, ma per sciogliermi e perdermi
come prima d'essere carne, eco
incomprensibile che reclama voce
altisonante in discordia d'emozioni.

È piccola deviazione questa vita
- questa mia vita - lacerata ai bordi e sbranata,
senza più fissa dimora all'infuori della logica
sequenza del tempo che batte alle finestre
(e non trova mai il coraggio di entrare).

Mi troverai ovunque se resterai appeso
ai miei nervi; e prometto che ti terrò baco
da seta stretto al petto, nutrendoti col succo
di passioni fermentate e occhi a reclamarti.

Io, zero assoluto e piccola piega d'anima
timorosa, che dei titani fugge la lotta
a conservarsi viva e per te segreta.

Tu scrivi come una rondine

Tu scrivi come una rondine
("Oh, lui parlava fitto e innamorato
come una rondine stellata,
pieno di germi d'addio.
[...] e con le mani sfiorava i miei libri,
invece del volto […]"
Alda Merini, "Il gergo di Manganelli",
in "La palude di Manganelli o il monarca del re",
Edizioni La Vita Felice, Milano, 2000)

Tu scrivi come una rondine
votata agli arrivi brevi e alle partenze
frugali, di quelle che non fanno rumore
mai, se non dentro il mio stomaco
stanco di chiedere ragione di tutto.

Tu arrivi a primavera nello stesso
nido, tra le stesse mani di sempre;
io misera strega priva di misura
ti ho rubato la voce e non il fiato
(seme rapito dal vento).

E ti chiedo: possiamo scegliere noi
la direzione del vento o dobbiamo
farci trasportare come ali assonnate?
Sai, anche le rondini s'abbandonano
ogni tanto, come chi legge poesie
e fruga tra le nuvole in cerca del sole.

Pietra e polvere oggi questo
cielo invadente, ma ho le mani libere
a raccoglierti le piume, per farti alzare
immenso in volo e recluderti dentro
i miei occhi ruvidi e tristi.

Di mia carne e sua
(a mia figlia)

Ti necessito carne, di mia carne
e sua, ché io non basto a darti
forma e consistenza. Sono poco
e male per farti grande, troppo
zuccherina e densa di paura,
ape regina di pochi soldati.

Sono un pozzo questi mesi
umidi, che la nebbia avvolge
di placenta - pozzo di marmellata
dentro un vaso troppo stretto.

Aspetto, non posso che aspettare.

Un giorno mi sarai piccole mani
e piedi sul petto. Ed io - forse -
sangue e latte buoni a scacciarti
via la fame e l'oscurità.

Le foglie d’uva che imbiancano

(“E siamo anche adesso
tu ed io le cerniere preziose
che recintano lo spazio della casa,
il rifugio sicuro con tepore di nido,
le pareti con levità di piuma [...]”

Adriana Scarpa, «La costola di Adamo»,
in «Alchimie per una donna», Editrice Montedit, Melegnano, 2000)

Chiudi tra le mani tutti i miei capelli
e le foglie d’uva che imbiancano e maturano
e poi cadono dai filari e s’infilano nella terra.
Sarà questa la dimensione del mio spirito,
il rito di passaggio necessario.
Sarà un lento risveglio alla luce, l’uscita
dal buio che avvolge i pensieri, la stagione
nuova e infinita.
Ma oggi è il tempo di accendere
la stufa per trattenere il tepore
fra le mura dell’alba, dove appendiamo
i nostri abiti usati – ogni giorno sempre
gli stessi, gli stessi di sempre.
Sono dolci lamenti le carezze
che la morbida carne richiede, respiri
alternati al chiarore di luna,
che solo quando è piena attira
gli sguardi di-amanti quotidiani.
Da un solo grappolo d’uva sgorga
un succo amaro, per niente simile
al buon vino.

A ogni volere del cielo
(a mia figlia)

C'è una farfalla azzurra
sul soffitto e muove le ali
a ogni mio gesto.
Tu piangi come un uccellino
nel nido e apri la bocca
al pensiero del cibo.
In un angolo della cucina
il cane trema all'arrivo
del temporale.
La pioggia odorerà di asfalto
bagnato pur se la strada
è lontana e l'erba s'inchina
a ogni volere del cielo.

Intanto Frank Sinatra canta

Il vento ha spaventato le nuvole
ieri, inseguendole a perdifiato
tra gli alberi. Oggi schegge di cielo
sono prigioniere dei rami, palline
di vetro per il prossimo Natale.
Appendo pensieri alle parole
e intraprendo un viaggio
alla ricerca dell'essenza delle cose.
E mi racconto una fiaba
per credermi fata e sciogliere
i nodi che m'arruffano i capelli.
Intanto Frank Sinatra canta
e New York sopravvive.

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