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Un giorno rideremo
di questi piccoli ostacoli
delle bugie
di questo materasso comprato a rate
delle stanze vuote
e dei polsi che tremano per questa
minuscola angoscia, per questa
insignificante paura.
Un giorno –
e chissà quanto lontano da questo febbraio,
quel giorno –
ricorderemo ancora l’odore
dell’ammorbidente rientrando a casa
insieme, di nascosto,
e ripenseremo ancora al salvadanaio,
al tavolo della cucina,
e a certe serate fresche, riempite
in molti mesi di cene giapponesi, e di cinema
all’aperto, e di gelato, e di camicie
bianche.
E potremo concederci il lusso -
aristocratico, generoso -
di sfogliare uno per uno
tutti i mattini,
e i biglietti aerei,
e le bucce d’arancia,
e le tazzine da caffè.
©
Elena Carlini
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