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Bianco. L'inizio e la fine. Il latte e la farina.
Bianco. Lo zucchero e il sale. Il foglio e la neve.
Gli asciugamani blu, sono diventati verdi.
Di un verde sbiadito, con larghe macchie più accese.
A guardarli bene, mi piacciono di più.
Li piego con cura. Uno sull'altro.
Sotto le mani, il telo fresco e un profumo pulito.
Ho passato il weekend a fare lavatrici.
Ormai ho imparato.
Lavo sempre in acqua fredda.
E' un lavoro metodico il mio.
Accumulo tessuti dello stesso tipo e colore.
Per non sbagliare.
Poi chiamo mia madre. Che chiama mia zia.
E intanto le camice di Antonio girano veloci nella centrifuga.
Azzurro cielo sulla testa.
Mattina di sole tiepido, che mi chiude gli occhi se guardo più su.
Sola in terrazzo, a respirare aria fresca di vento leggero.
I fili dei panni, lunghi e tesi.
Nelle mani fredde, cotone bagnato di lenzuola appena stese.
Sistematica, ordinata, con la molletta fermo un angolo di stoffa.
E poi un altro, un altro ancora. Fino all'ultimo calzino grigio.
Srotolo la gamba accartocciata di un pantalone gocciolante.
Bianca, come una sposa, quella nuvola lontana.
©
Sara Lorenzini
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